Univers las.

Les étoiles se lassent, il ne se passe rien.

Le temps, comme une anguille, file et se dilate.

Les galaxies se pâment, mais sans entrain.

Les clochers des planètes sonnent par habitude.

La lune a pointé pour le service de nuit.

Le soleil déverse ses rayons, avec une nonchalance coupable.

Les fermiers se reposent à l'ombre des bottes de foin.

Bien sûr on va fêter les moissons, et alors ?

Rien de nouveau, sous le soleil ou pas.

Les bergers caressent les chèvres et ont le regard triste.

On va peigner les fruits mûrs dans les hauteurs.

Le touriste apportera son lot pour réchauffer l'hiver.

Et les glaciers de fondre, et tous ces champs qui brûlent.

Le curé dit la messe et se demande bien ce qu'il fait là.

Les politiques, en bras de chemise, s'esquintent dans la boue.

La catastrophe du siècle dit-on, en attendant les autres.

On continue quand même à se marier, le samedi au printemps.

C'est bien connu, les statistiques ne concernent que les autres.

Messieurs, sentez-vous cette odeur d'apocalypse ?