Vain, vin, veines

C'est vain. Tout est vain. Je ne suis plus que vin et vaine. En un claquement de doigts, lèvres sur sa peau ébène, "je ne suis rien". Je ne suis que deux trous qu'ils veulent remplir, et jamais ce trou dans mon cœur vide, qu'ils ne voudraient emplir. 

C'est vain. Tout est vin. Je ne suis que vin et veines. Remplies d'un sang sale. Même lui est triste. Triste d'être pompé par un cœur pitoyable, d'abreuver ces muscles dépourvus de tendresse, d'oxygéner ces poumons nicotinés à souhait.