Quand il meurt, ses muscles se relâchent, sa poitrine s’effondre et de l’air s’en échappe plutôt que d’en être soufflé. « Nous ne sommes que nos corps », c’est là le message. Ce n’est pourtant qu’un râle. Le râle ment, ne dit que soi. Après l’ordre parfait, le mort absent à soi que l’on veille, puis le chaos silencieux du rêve et de la nuit.