VI - Eté

VI

Le courant la déporte. Pas de planche de salut, pas de roche perdue, pas de filin tendu. Pas de crocodile, non plus ! Il pense à arracher une branche. La rive est trop escarpée. Il doit aller plus près de l’eau, plus en amont. Elle ne doit pas passer le coude. Inutile de crier. Il a mieux. Il a décroché son instrument. Aucun son ne se sort. Une araignée s’échappe. Il doit se concentrer. Ne plus penser, souffler. Elle l’entend résonner, se laisse guider au rythme du cuivre. Elle ne voit rien. Tout est vert. Elle s’approche de la clairière. Tout est trouble. Les notes sont claires. Tout s’apaise. Elle l’entend sans l’apercevoir. Tout se calme.