Vous êtes partis

Vous êtes partis deux heures, une éternité. Cent-vingt minutes de liberté totale. J'ai élaboré un planning précis pour ne pas perdre une seconde de ce temps précieux.

D'abord, je vais m'installer devant le piano. Je vais régler le tabouret à ma hauteur pour ne pas devoir me tordre la colonne vertébrale et je vais jouer un morceau. Juste un, mais en entier et en une traite, sans pause intempestive. Il n'y aura pas de fausse note parce que vous n'aurez pas mis vos paluches sur le clavier et vous ne m'aurez pas bousculé pour savoir quelle note je joue sur la partition.

Ensuite, je vais téléphoner à mon amie et je promets que je comprendrai chaque mot, chaque son, chaque syllabe. Je ne devrai pas l'interrompre pour vous dire que je ne sais pas où est passé l'ours en peluche avec une écharpe bicolore mais que j'ai vu le lapin bleu à l'oreille arrachée dans la baignoire ce matin. Que fait-il là ?

Je compte aussi trier mon armoire à chaussures pour faire un peu de place. Cette fois, vous ne les essayerez pas toutes devant le miroir sans prendre garde à mes paires les plus fragiles. Je sais, j'ai des pieds plus grands que vous.

Je vais préparer un bon gâteau pour ce soir. Il n'y aura pas un seul gramme de farine sur le sol et je ne devrai pas laver vos frimousses et vos cheveux ensevelis sous le chocolat.

Je vais lire un chapitre du livre que j'ai commencé il y a un mois. J'en suis toujours à la page 15. Je vais devoir déchiffrer la page 16 parce que vous l'avez confondue avec une feuille de dessin, pourtant la couverture n'a rien d'enfantin.

Je vais, je vais….. Non, il fait trop calme. Je vais m'assoir et regarder les minutes s'écouler. Je vais juste attendre votre retour et ne rien faire.