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J’ai trop lu. J’ai pas marché. Je me suis faite amputer.
J’ai répondu. Et j’ai pas pleuré.
Je suis tombée.
Les matins sont glorieux.
Et les soirs mangent leur lune comme des cannibales graisseux.


J’ai bu le lait des hommes aux âmes impossibles.
J’ai bu de leurs reins le miel empoisonné.
Cela coule.
Coule dans un ruisseau, ce ruisseau où l’on devient Ophelia.


J’ai pas mangé.
Je me suis assise.
J’ai baissé la tête.
Un soupir.
Transformé en tempête.