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Que l'attente est longue tandis que le temps fil
A toute allure il court, les aiguilles se défilent.
Sur ces roches argentées, rampe le serpent,
Hanté par l'axe des trois cent soix-hante.

Jusqu'à se mordre lui-même, y laisser sa peau,
Contempler l'espoir s'envoler en lambeaux,
Avant de sombrer, la boucle étant bouclée,
Se noyer dans les flots, sans avoir trouvé sa clé.

Ca fait quoi de se sentir libre ?
Ca fait quoi de se sentir vivre ?