A

Sur la pelouse rouillée. Il y a. Des fleurs. Oui des fleurs. Mais des fleurs en acier. Avec des pétales en rasoir. L'air sent la conserve soviétique. Au bout d'une chaîne usée, une ombre maigre gratte le sol. Ça fait un moment qu'elle fait ça, il y a des rayures d'ongles partout. Les tiges florales balancent d'un côté, puis de l'autre. D'un côté puis de l'autre. Quelques cheveux secs flottent sur les épines de barbelés qui arrachent le vent.