A l’aube, la lumière…

Son cœur se calme, enfin. Une pensée, fugace d'abord, joue des coudes pour se faufiler dans son esprit chaotique. Et s'il existait, cachée en lui, une issue ? Un passage qui sommeillerait sans qu'il le sache, sans même qu'il s'en doute ? Chercher en lui pour s'échapper de l'intérieur. Peu à peu, ce scenario a priori absurde, s'éclaire de vraisemblance.

Il pense à tous ceux qui l'aiment et ne savent pas dans quelle prison il s'est fourvoyé. Non ! Il voulait dire : tous ceux qu'il aime. Bien sûr… Enfin… Laquelle des deux phrases sonne juste ? Laquelle l'est moins ? D'ailleurs, qui l'aime vraiment encore un peu ? A part Elle ?

Au demeurant, que fait-Elle, en ce moment ? Se préoccupe-t-Elle de lui ? Bien sûr que non ! Il est prêt à le parier.

D'ailleurs, ce matin encore, en partant… Violemment et sans prévenir, la lumière darde sur lui une attaque si furieuse qu'elle en vrille son crâne. Quoi ??? Que se passe-t-il ? Qu'a-t-il dit ? Nouvel assaut. Il sait… Il sait bien, au fond de lui, à quel point il se ment.

Ce matin encore, en partant… il a négligé son regard triste. Il a ignoré sa tentative vaine de caresser sa main. Depuis longtemps, il observe sans sourciller tout cet amour qu'Elle lui voue mais qui s'étiole, faute d'être recueilli et surtout nourri de réciprocité. Il s'amuse de ce sentiment de lassitude qui teinte les paroles « d'Elle » d'une ombre mélancolique. Il entend, mais n'écoute pas. Voit, mais ne regarde pas.

Voilà ce que pointe ouvertement son analyse. Un constat imparable, glacial qui l'agresse. Sauvagement. Sans concession. Cette vérité devient à ce point insupportable qu'il s'évanouit sous le choc.