à vol d'oiseau

Il n'y avait que quelques kilomètres à vol d'oiseau jusqu'à la sécurité de son petit atelier, dans une arrière-cour de Montmartre, jusqu'à ce nid douillet qui hébergeait sa plume ébouriffée les soirs comme celui-ci, de plus en plus fréquents, où sa muse restait muette.

Embrassant d'un dernier regard la capitale, un sourire illuminant son visage baigné de larmes, il étendit les bras pour saluer le soleil couchant et se jeta du premier étage de la tour Eiffel.