Acidité

Bizarre...

Je ne suis pas dans une période productive. Je fais peu voir rien. 

J'ai envie d'écrire, mais j'ignore pourquoi, les mots ne viennent pas... C'est assez étrange, c'est comme si je les voyais et qu'ils se dérobaient juste devant moi, pour que je ne puisse pas les regarder, les détailler. Ce n'est ni une paresse, ni un manque d'envie. Ce serait plutôt un manque de moyen, comme si la plume était devenue acre, acide, brûlante...

Comme si ces doigts devenaient tremblotants, empêchant les mots de s'écrire en harmonie pour couvrir cette page blanche, pour habiller cette nudité... Mais il m'est impossible en ce moment d'y parvenir. La peur, la colère, l'usure, l'épuisement, que de sensations qui peuvent me mettre cette incapacité. 

Le verrou ne saute pas. Je suis face à cette porte fermée que je meurs d'envie d'ouvrir. Rien ne vient. Pas un bruit. Je suis seul, assis, peiné, dans un couloir presque noir, trop sombre, trop silencieux. Rien ne passe de derrière la porte. Pas une lumière ni un bruit, rien de tout cela ne me vient. Mes sens sont bridés, peut-être brisés... Quand seront-ils de nouveau optimaux?

J'attends patiemment, non sans hâte, je m'effraie de ce manque... Manque de tout, de trop, j'essaie de croire que ça ne durera pas... Mais ça dure, et j'attends que ça cesse...

Quand viendra le moment où s'ouvrira cette fichue porte? Quand viendront les mots qui danseront le long de cette feuille blanche? Quand reviendra cette partie de mon être? Quand redeviendrai-je ce garçon qui s'amuse des lettres?