ARCHIBELLE

ARCHIBELLE

Archibelle lit comme une poubelle de luxe, le pied sur la pédale, gueule ouverte, chargée à bloc. Quand Bret lui tape sur l’épaule en grinçant des dents, elle songe vraiment à s’envoyer un ticket pour l’au-delà avec une bonne rasade de Zubrowka frappée. Je n’ai jamais aimé personne et j’ai peur des gens. Elle est cette peur glauque, la menace du  sous-vide qui noircit les pages, avide de remplissage High-tech et de putain à figure d’ange, elle est cette chose si délicate qu’elle explose en fragments. C’est Sonchaï Jitpleecheep qui s’y colle, l’inspecteur thaï lui administre une dose puissante de survie orientale et patiemment, avec l’élégance des purs,  recompose son âme ; Sonchaï ne s’en vante pas mais il sait qu’Archibelle entretient un rapport complexe et ambigu avec les articles ménagers / dans une vie récente elle était un bel aspirateur.

Allongée nue dans la pénombre, ses fantômes désinvoltes à ses pieds, elle pense aux chaussons de Houellebecq, avant qu’il ne termine dans un cercueil pour enfant, et s’endort aussi sec. Elle rêve au portrait que Jed Martin ferait d’elle, Archibelle roupillant à la surface de la terre, un métier simple, efficace pour laisser passer le temps. Si l‘évolution s’en mêle, parions sur l’horlogerie, elle incarnerait sans doute à merveille le ressort du coucou suisse, un délire kitsch, absolu.

Elle rêve au Japon. A la promenade solitaire du poète japonais absorbé par la délicatesse d’une fleur de colza, amadoué par le chant de l’alouette ; Sôseki aborderait son corps comme une colline fraîche,  ouatée de mystère. Elle voit son sexe phosphorescent reposant sur un oreiller d’herbes.  Bref, il n’est pas commode de vivre sur la terre des hommes. Elle rêve de l’enfant plié sur la route qui pleure son père enveloppé dans une couverture. Elle rêve de clochards célestes, de junkie, de pintades, d’une bible de néon, du voyage d’Anna Blume, des saisons de la nuit, de la pêche à la truite, elle rêve d’avoir des nouvelles de Salinger et de l’homme invisible, mais pour qui chantes-tu  Archibelle bordel ?

Archibelle se réveille en hurlant, il faut qu’elle caresse la tête de ce salaud de Roberto. Il lui a vraiment fait perdre les pédales celui-là, sauf que ce salaud de Chilien est bel et bien mort. Sa liaison sang et tripes avec Henry l’avait déjà passablement éprouvée. Sur l’autel des génies compulsifs, son zouave colossal, son trublion magnétique avait conquis son cœur, for ever. Archibelle Miller, muse légitime, déesse du sexe, fanfaronne de l’esprit et femme infidèle. Jim, James, Russell et les autres comptaient toujours pour elle, ses amants vieillissaient et leur sensibilité s’exacerbait, mélancolie, violence, puissance, elle vénérait ce cocktail / très sainte trinité. Elle adressait ses prières au mage du Montana, son Harrison géant qui la traitait de petite fille excentrique et paluchait ses cuisses à l‘occasion. Le coup de grâce, c’est le jour où tu comprends la nature pleine et entière de ton secret, ta religion privée.

Elle peste, elle râle, elle est bruyante comme un concentré de technologie avec l'option fontaine d'un réfrigérateur américain, elle veut la peau de Roberto Bolano. La sentir, la respirer. Comme si elle se trouvait au-delà de la mort et de la jalousie, si ça avait été vrai ça aurait été magnifique, parce que la jalousie ne sert à rien. Elle suivait ses détectives sauvages à la trace quand son chauffe-eau avait explosé. Pas moins de cinquante trois narrateurs à essorer et faire sécher, une tâche olympique, un puzzle mexicain saturé de drogues, d'amours libres et de poésie réal-viscéraliste. Elle se sentait bien, elle se sentait libre dans les quêtes impossibles, les désirs sublimes. Elle était dingue de Roberto. Jusqu'à ce qu'elle rencontre Richard. Pas le fantôme en bouillie de Brautigan, non, un Richard d'os et de chair, un Richard à l'écoute, concerné par la disparition de Cesarea Tinajero, la poétesse évanouie dans le désert de Sonora. Un Richard enchanté de faire la connaissance de Roberto. Et d'Henry aussi. Et de tous les autres. Archibelle est aux anges, Archibelle déchante. Richard s'est carapaté.