Aziyadé

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Du feu matinal, le Bosphore encore rougi,

La brume se lève, un homme attend là, assis.

Dans ses yeux les reflets atlantiques des embruns.

Il n'est pas d'ici, d'Istanbul, c'est un marin.

Il attend là, assis, le passage incertain

De son aimée, odalisque aux cheveux satin,

Aux prunelles bien vertes, de cette teinte vert de mer

Autrefois chantée par les Orientaux d'hier.

Son nom : Aziyadé, mais il l'a inventé.

Le vrai, plus joli, plus doux, restera caché.

Il attend là, assis, sous ses yeux vit Stambul,

Ses hommes et ses femmes et son fleuve immense qui roule.

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Qui as-tu aimé, toi, le marin d'opérette ?

Etait-ce Aziyadé, Samuel ou Achmet ?

Qui était dans le coeur de l'officier anglais,

Auprès de la Turquie récemment engagé.

Car à Kars est mort Arif-Ussameffendi !

L'essence de cette region était l'oubli...

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Oui à Kars, parmi les morts du dernier combat,

Est couché sous l'uniforme turc un homme jeune,

Officier de marine anglais et fier-à-bras,

Dans son coeur, l'objet de tant d'attentes sous la lune.

Lui, l'ami, s'il en fût, d'un Juif, Turc d'occasion,

Espagnol par ses pères, Samuel ou Achmet,

D'une amitié secrète, trouble, toute de déraison.

Plongée dans l'Océan du cœur et le non-être…

Du feu matinal...

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Severim seni, Lotim !

Senin laf yemek isterim !

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