Bidonville

Elle dort en boule, serrée contre moi, nichée dans ma chaleur. Je ne bouge pas. Comme si mon regard laissait sur elle la trace d’un courant d’air, elle frissonne et se rapproche encore. Elle ouvre les paupières. Je croise ses yeux fauves et me remplis d’elle. Elle sourit, s’étire, ronronne, liane. Pose un baiser rapide sur mes lèvres, se lève d’un bond, se secoue, repasse sa jupe du plat de la main, glisse ses doigts dans ses longs cheveux ébène, les ramène en un chignon serré dans lequel elle pique un bâton de bois. « Elle a faim ! »