Cendres

Tu n'as plus rien, pas même l'essence de toi-même. Pas même ton être. Tu n'as plus rien. Pas même ces souvenirs qui te hérissent encore, non plus que les regrets qui consument ton âme, incubes sur ta poitrine déchirant tes sommeils. Tu n'as plus que les ombres qui hantent tes repentances, l'absolu scandale de ta vie qui s'obstine, quand tu dérives, corps creux, entre les rives des ivresses sans oubli. Tu n'as plus que l'itération jusqu'à la nausée d'images douces mais trompeuses, car déjà brouillées des estafilades incurables. Tu n'as plus rien. Dérive des tempêtes narquoises, quand tu sais trop bien que ton esquif, aussi piteux soit-il, surnagera à toutes les déferlantes. Tu n'as plus rien que ta peine vibrante, riche de chaque étincelle de réminiscence, venue accrocher quelque feu-follet aux braises jamais refroidies. Tu n'as plus rien. Tu n'es plus rien. Et pourtant, les pas sur le trottoir évitent de te voir.