Circulaire

Des volutes de fumée qui s'envolent,

Je sens mon coeur battre a chaque bouffées,

Tombent encore ces mégots consommés ;

Ces petits morceaux de Cancer dont elle raffole.

Je sauve mon dernier souffle,

Je le garde au frais,

Et je la regarde qui s'essoufle,

Sur sa vie, elle tire un trait.

Alors, sur son lit blanc drappé d'anti-bactérien,

Je lis sur son visage la souffrance et la folie

Le bonheur d'avoir de l'air corrompu et rancie,

De ne plus compter pour autruit, n'être plus rien.

Puis, on l'enterrera.

Le bois et la terre seront sa geôle.

En rebouchant sa tombe on verra

Des volutes de fumée qui s'envolent.