Citta aperta

A mon arrivée sur le site, j'ai eu de la malchance et les premiers textes que j'ai lus étaient vraiment mauvais. Comment ça mauvais? Et les notes alors, les 4,5, les 5,0, les applaudissements, les larmes, les mercis etc. ?
Mauvais te dis-je, crottique !!!

Attends, respire, fais le tour autour de la piste. Impressionne ! Fais des connaissances. Musik bitte ! Slow. Fascination, par exemple, mais jazzy.
Dance with me baby ! Viens, danse avec moi. Chich to chick !
Love me tender ... write so sweet
Chick to chick
kif to kif?
Ouais ... kif me
Every body loves some boddy. Les lettres, des bons, des mauvais, les belles phrases, tais-toi et dance sweety ...

Netlectura. Bella !
Netlectura, Citta Aperta !
C'est un peu comme dans un village. Un peu et beaucoup.
Comme dans une ville. The streets. La strada ! Ultima ! The blues. Les rues, les amours. Les balcons dans les cours. Oh Romeo? Pourquoi es-tu Romeo. Copulons Capuleti !
Comment ça Cassouleti ? Tu te prends pour qui?
Montrez quoi ?
Montrez qui ?
Ah, monter, ok !  Ok mais monter quand ? Trop tard, les rossignols s’annoncent.

Una citta aperta
Les rues avec des chiens, avec des gens qui promènent les chiens qui laissent des crottes.
Les crottes, donc laissées par les chiens dans les rues fréquentées par les gens qui promènent les chiens qui laissent ... bon, ok, ok... Dans notre village, dans notre ville il y a des rues propres. Pas de crottes, pas de chiens. Les trottoirs sont bien là, mais personne ne fait de trottoir, pas de putes, pas de gens qui peuvent aller aux putes, donc, personne ne cherche des putes, pas de pas des gens qui promènent leurs chiens ou leurs femmes.
Il y a un pont par là? Et un virage ? Sinon, ça ne va pas. Les putane se trovano dove la curva. Ecco. Pour le pont, sais pas, peut être mais alors ce sont pas les kurvaie mais les pontane.
La ville sans crottes est-elle une vraie ville ? La vie dans une ville sans putes a-t-elle le droit d'être vécue ? Les femmes promenées par leurs hommes avec ou sans chiens diront : oui !
Oui mais ce ne sont pas elles qui vont aux putes … quoique.

Les crottes sont gardées, sous vos applaudissements. Vos textes, les crottes. Sous vos applaudissements. Aussi sans.
Il y a des puissants qui pensent être puissant sous vos applaudissements. Entre deux standings ovations ils vous disent ''couché'' si tu touches une crotte qui leur est chère. Chère sous vos applaudissements. Les chiens qui passent à la laisse ne se couchent pas. Ils savent. On s'adresse à toi, toi qui parles de la médiocrité à travers son applaudissement à lui ? Et ta sœur ? La première pute des rues sans putes. Médiocre !!
On trouve des bons, très bons textes. Sans vos applaudissements. En silence. Dans les rues abandonnées. Les auteurs suicidés ou assassinés hantent nos esprits.

― La ferme !! Bon débarras !! Et quoi encore ?

Pane et circenes !
Le quartier résidentiel réservé aux membres du cercle des poètes recyclés vit une très belle vie dans le calme et le respect réciproque. Le gazon tondu autour. Les chants des coqs et des troubadours. L'alexandrin et la prothèse. Vers et verre.

Il y a de touristes qui passent, tentent une gloire artistique et partent laissant leurs textes encrottés et les racontent ailleurs dans un cyber bistrot.

Il y a des trimestres, des trimestriels, des ménestrels, des stèles et des mines. Il a des longues listes des cdc. Il a des 4,5 et 5,0 et les soupires.  

Il y a des mots. On lit. On écrit. On s'amuse. On l'appelle. Elle fait la gueule, la Muse. Et puis elle couche avec un de nous. Il y a des jaloux. Mais on reste, on est des copains, des amis ... Tu parles, on n'est rien mais condamnés d'être ensemble, on ne peut pas autrement. Enfin si.

Il y a une sortie. Tu sors. Il fait froid dehors.
Mark Levy et les best Sellers rigolent.
― Ca va quand welove ce que welove ?
― Ben ...
― Bien sûr, bien sûr …