Des pas dans le noir

Des appels à l'aide, et qui resteront sans écho : des vies qui se ruent hors la vie pour en demander justice. Mais à qui adresser ces supplications aphones ? la vie même en est procureur, juge et bourreau.

La main froide ne gît plus que du tourment de l'attente, par l'urgence suspendue.

Il disait : « ô ma source », bouche aride en apnée, à jamais séparée de la gloire abondante, du torrent de la matrice maîtresse où il puisait sa puissance. D'un sol désormais stérile, il gratte encore les vestiges, quête de la gemme sublime.

Dans l'éclat lumineux des lèvres entrouvertes, promesse et cruauté du diamant.

Tu perdures dans les ornières, dans le terreau des remblais, tout comme au faîtage des édifices. Et, de partout, ton regard enfièvre.