Octobres à Paris
enzogrimaldi7
Aux vagabonds, vague à l’âme à vau-l’eau
Dans ma vie, l’illusion ce fut à chaque fois la mystérieuse audace de tenter l’impossible. On peut se détruire à en arriver là. Mais quand on ne parvient pas à commuer en art ce que l’on pleure de ne pouvoir changer en destin, il y a pire que d’être anéanti par ce qu’il était insensé espérer d’atteindre, il y a, en soi, la terrible et misérable réalité du silence des passions. Marcel Moreau. Extase pour une infante roumaine.
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