Desdémone la folle

Desdémone la folle, son étole couvrant son col, rentre dans l'histoire, d'un soir.

La baraque est pleine à craquer et les lights claquent, aux yeux, font des formes, qui déforment, les corps.

D'emblée Desdémone la folle est là pour s'amuser, plus, pour se réaliser. Elle a conscience de son corps de rêve, de ses jambes qui flambent, de danse. Elle sait le regard des autres, rêveurs, envieux, désireux, mais aussi peureux, de la suivre, dans sa folie, de vie.

Et ses talons claquent, et les regards des hommes de biais sur elle, ils sont accompagnés, ne pas montrer l'admiration. l'envie, aussi.

Et la robe tourne les coeurs chavirent, c'est elle la plus belle, c'est sûr. Des pieds de compagnes s'impatientent, de l'attirance, de leurs hommes. "Mais pour qui elle se prend celle-1à?"

Le buste bien droit, la taille étroite, Desdémone ratisse large de son regard, danse ample.

Les femmes accompagnées, visages crispés, dents serrées, ont pris pied au pied de la trouble-fête, la masquant de leurs corps, des pieds à la tête, pensant à jouer des coudes.

Mais Desdémone chante dans son corps, encore et encore, elle le sait trésor, et s'indiffère des petites, qui le resteront. Et de plus belle, à tire d'aile, elle emmène les corps, le sien et celui des autres, hommes et femmes.

Un son strident retentit, coupe l'enchanteresse vie. Simone, machinalement, fait taire le réveil. Desdémone la folle s'en est allée et deux larmes perlent. Simone a cinquante sept ans, des bourrelets en ceinture et des varices en jambes. Elle roule ses kilos hors du lit.

"Et en plus des malades difficiles à s'occuper aujourd'hui!"