Désir d'écriture

Dans la grande bibliothèque tapissée de livres d'histoire et de lambris de bois, j'ai imaginé un poème sans rimes, sans métaphores, il n'avait de poème que sa poésie et ses vers d'une liberté rare, voisine d'un matin d'été sans nuages, tout léger, tout léger. Des personnages faisaient vivre ce poème, des gens que j'ai aimés, d'autres qui n'étaient présents que par leur étrangeté, une femme à barbe, l'émouvant et triste Elephant Man, plus malheureux que les pierres dans le froid glacial d'une Sibérie austère qui tranche avec l'atmosphère paisible et feutrée de la bibliothèque aux mille livres. On y chuchote comme dans un dortoir immense, le moindre bruit est comme une injure au silence profond qui y règne, on s'inquiète du moindre souffle, du moindre soupir, on a le sentiment effrayant d'être seul avec soi-même. Entourée d'une muraille de livres de différentes dimensions, j'écris comme si il en allait de ma vie dans l'odeur écoeurante de manuels anciens, ma place n'est pas dans cette bibliothèque mais dans une forêt traversée d'une rivière florissante de jets d'eau enchanteurs. Me laisser entraîner par une vie possible mais je ne fais que l'effleurer du bout de mes doigts transis et une imagination flétrie, me laisser recréer, façonner par un air de Pan, renaître enfin dans l'odeur de résine et la sève des pins puissante et régénératrice. Je suis un être de la nature qu'on a déraciné et replanté dans un milieu artificiel, je n'ai pour ciel que le plafond haut d'une bibliothèque tapissée de livres et de lambris de bois. Je n'aime plus que le frémissement des feuilles qu'on arrose et celui des pages que l'on tourne. Chaque livre, chaque manuel, chaque bouquin que l'on ouvre est une aventure plus ou moins heureuse, il me suffit de penser qu'un jour je m'évaderai pour de vrai avec pour tout bagage le souvenir de mes origines, racines culturelles qui se déplacent dans un espace-temps factuel et imaginaire. Le passé se fond dans un présent aux multiples réalités, celle d'une époque où j'aimais les livres est encore bien vivante, aujourd'hui j'écris des textes sans pages ni couverture,  libre sensation d'avoir vécu avec la seule quintessence du désir d'écriture.