Dix petits doigts sur une machine à écrire

Imagine une vieille cabane au fond d'un jardin. Un grand espace, avec des poutres qui craquent. Il y a quelques guirlandes qui éclairent la pièce. Sinon il y a un vieux canapé, et des dessins partout. Des feuilles blanches noircies par des feutres usés, éparpillés partout sur le sol. Des photos sur les murs. Et des livres aussi, un peu partout dans la cabane. Parce que les mots sont puissants. Les mots dévastent autant qu'ils soignent. Une vieille odeur de tabac, et un verre de scotch à peine terminé. Des bouteilles vides jonchent sur le sol. Et au milieu, il y a une nana, blonde, pas trop grande, qui allume une cigarette. Ça fait 4 jours qu'elle est enfermée là. Quatre jours qu'elle tape à la machine à écrire les mots qui sortent de son esprit. Elle est née pour écrire, elle tient ça de son père. Depuis toute petite, les mots sont devenus ses meilleurs amis. Alors elle tape, elle tape, elle tape à la machine. Ses petits doigts s'agitent, ses cigarettes se consument, ses verres s'entrechoquent sur la table. Parfois elle laisse tomber la machine pour s'endormir quelques heures sur le vieux canapé défoncé. Elle trouve désagréable la sensation des ressorts mais elle s'en fiche. La jeune fille tombe de sommeil. Au réveil, elle rêvasse un peu, et se met à dessiner. Puis de nouveau les mots se succèdent sur la feuille blanche de la machine à écrire. Bref, imagine une vieille cabane avec des guirlandes et des bouteilles de scotch. Au milieu, une petite fille dessine et écrit.

C'est mon univers.