Du haut de ma fenêtre

Du haut de ma fenêtre, je vois un bâtiment

Vêtu d'un néon rouge et entouré de ciment

Et si mentir était le moindre des boniments

J'avouerais qu'il ne m'évoquait pas le moindre sentiment

J'ai mis un bon moment avant qu'il ne m'attire

Je le croyais mourant dans ma ligne de mire

Je ne pensais pas qu'un simple supermarché

Etait en fait le plus grand des bars du quartier

Des 8h du matin, bien avant qu'il n'ouvre

Certains y font la queue comme d'autres la font au Louvre

Les alcooliques sont des gens bien matinaux

Et sifflent leurs doses au premier chant des oiseaux

Ils sont presque une dizaine, fidèles à ce rendez vous

Une meute de solitaires contrairement aux loups

Ils partagent avec eux une certaine discrétion

Une bande d'invisible si on n'y prête pas attention

Ils savent prendre leur temps quand la grille se relève

N'allez surtout pas croire qu'ils se précipitent

Si certains corps tremblent, à peine bougent leurs lèvres

Comme s'ils soufflaient un instant au bord d'un précipice

Intrigué par cette danse à la sombre chorégraphie

Je n'ai su m'empêcher d'aller jouer les vautours

Observer dans le silence cette scénographie

J'ai traversé la rue d'un pas légèrement lourd

Alors que certains rôdent faisant quelques courses

D'autres tracent tout au fond où se trouve le rayon

Qui seul peut intéresser leurs biens frêles bourses

N'allez pas croire qu'ils sifflent des coteaux du Layon

Les bouteilles sont en plastique, les canettes sont fortes

Le taux d'éthanol importe bien plus que les grands crus

Ils prennent ce qu'ils peuvent porter en passant la porte

La plupart partent à pied quand ils retournent à la rue

Il en est un tout de même qui suit son protocole

Il a besoin de sa flasque pour prendre sa biture

20 cl de whisky, 64 grammes d'alcool

Qu'il descendra cul-sec en montant dans sa voiture

La caissière le verra retirer l'emballage

Pour glisser le précieux dans sa poche de jean

Jeter le carton dans une poubelle sur son passage

Puis prendra la route sans que ça nous chagrine

Un autre dans son sac entassera des litrons

Peut être pour éviter qu'on le voit trop souvent

Sur son visage, ses rides se pressent comme un citron

A-t-il trente, quarante, cinquante ou soixante ans

Je pense à leurs nuits qui ont été bien dures

Je pense à leurs jours qui doivent être bien longs

Je pense à leurs vies surement faites de blessures

De déchirures d'amour, de multiples tourbillons

Vu de ma fenêtre je ne soupçonnais pas

Que dans mon quartier, autant de gens se noient

Que les caissières qui leur donnent un mot, un sourire

Sont une des seules portes qu'ils s'accordent encore à ouvrir

Du haut de ma fenêtre ce drôle de bâtiment

Je le vois désormais avec un peu d'indulgence

Rempli de produits et quadrillé de ciment

Ce Super U au néon si scintillant qu'on dirait les urgences