En décadence vespérale.

Passé minuit, les toilettes deviennent un confessionnal laïque où chacun y trouve la rédemption ; à dégueuler les restes d'un feu allumé de déchets substantiels ou s'accrochant à ses braises au gré d'une partie de baise. Le péché est posé.

La cuisine met en scène des comédiens dont les monologues trouvent leur écho entre deux casseroles. Le salon refait le monde pendant que le lit de la chambre défait ses draps. 

La vie se met à nu la nuit. Elle décèle ses incompris:

Des artistes méconnus: âmes en peine de trouver refuge pour abriter leurs idées vagabondes. Leur corps n'est qu'une enveloppe charnelle trop étroite pour leur folie créatrice. 

Des imposteurs se mêlent à cette matière grise bouillonnante, dans l'espoir d'en extraire un fil argenté et justifier leur vie de bohème. 

Subtile mélange de candeur et de débauche, à croire que jeunesse dorée se suffit pour briller.

Vodka, Absinthe, Poppers, Bubble Gum, Coke, MD: Tout est de bonne compagnie, pourvu qu'ils parviennent à ressentir quelque chose. Une infime vague d'euphorie chimique, une timide fée verte prête à dévoiler ses bas. En quête d'un oasis de volupté, ils se perdent dans le mirage d'un bonheur fugace. Ataraxie fictive pour quelques heures.

Qu'importe le flacon tant qu'il emporte l'ivresse. Qu'importe de finir consumés, tant qu'ils parviennent à brûler.

La ville se lève, ses artistes et leurs spectres se couchent au terme d'une mascarade nocturne.

Loin des bruits de la vie, ils se fondent comme une anomalie humaine dans le décor. 

Qu'en est-il de moi? Qu'en est-il de vous?