EN THERAPIE XXVII

- Quand je suis parti à la retraite, il y a déjà huit ans de cela. Mes collègues m'ont offert des outils de jardinage. Je déteste le jardinage ! Je ne les ai pas touchés depuis, mon jardin est une forêt primaire...

- On s'en fout de votre vie plate comme Jane Birkin. Vous n'avez pas du sexe à vous rappeler, plutôt ?

- Attendez ! Figurez-vous que la semaine dernière, en sortant d'ici, je m'y suis mis. A fond, pas pour le sexe pour le jardinage. J'ai coupé, désherbé, gratté la terre, déraciné...

- Oui, on ne va pas y passer la séance, non plus !

- Attendez ! Figurez-vous quand grattant, j'ai découvert, vous ne devinerez jamais quoi ?

- Un trésor.

- Mieux ! Un macchabée.

- Voilà, votre vie devient un peu plus intéressante, faute d'être trépignante.

- Attendez ! Un macchabée fraichement tué du mois. C'est de là que venait l'odeur et dire que j'ai lavé toutes mes chaussettes pour rien.

- Vous pensez à un homicide.

- Oh, je ne sais pas si c'était un homme à cause du râteau pour le grattage.

- Un assassinat.

- Ou quelqu'un qui aurait voulu se suicider dans mon jardin de ronces et d'orties. De toute façon la police a rejeté la piste du suicide à cause de la hache.

- On verra ça la prochaine fois. C'est 80 euros.

- Je peux payer en outils de jardinage ?