EN THERAPIE XXXVII

- Docteur. J'ai tué un homme en voulant le sauver.

- Tiens, c'est curieux. J'ai une patiente qui a sauvé un homme en voulant le tuer. Votre sœur, peut-être ?

- Non, ma femme !

- Je me disais bien aussi qu'il n'y avait pas d'air de famille, elle est blanche. Mais quelle coïncidence, quand même ?

- Non, c'est par commodité, on habite à côté. Donc, depuis que j'ai tué un homme en voulant le sauver, je dors mal, docteur. Je me revois, sans cesse, essayant de le retenir alors qu'il tentait de fuir par la fenêtre de l'appartement du dernier étage de notre tour.

- Un voleur, peut-être ?

- Je ne sais pas, peut-être une relation de ma femme ? Par contre, j'ai bien vu, qu'il était nu... et blanc. Le fait est que dans cette situation de confusions des sens, je l'ai plus poussé que moins tiré.

- On ne peut jamais pousser à tout. On m'avait bien dit que le projet de construction d'une tour dans ma cité pavillonnaire était enterré.

- Donc, c'est à ce moment-là, que ma femme m'a poignardé mortellement, dans le dos, par derrière... mais elle m'a raté.

- Alors, elle a bien voulu vous tuer, certes, mais sans vouloir vous sauver pour autant.

- Je sais, c'est une menteuse. Quoi qu'il en soit, depuis ce jour, nous dormons mal, tous les deux.

- Je vois, je vais vous proscrire une pommade, matin et soir.

- Et ça marche ?

- Non. Mais c'est cher.