Ennui

La plainte lancinante de l'ennui
Ravage ce qu'il reste de l'esprit
Alors dans un dernier sursaut de vie
Il écrit

Il peint des lignes et des courbes d'encre
Dépourvu de pensée, il est un cancre
Dans ce triste désert d'errance, il s'ancre
L'ennui est un chancre

La plume est trop lourde de potentiels
Inaccessibles à ceux sans cervelle
Les mots informés sont en pêle-mêle
La main est de sel