Être mort

Les plis du temps m'enrobent

J'écris plus quand j'engobe

Déprime nu dans les ports

Résidu sans ses torts

Évites-tu tant l'effort?

N'hésites plus, bander fort

Les rébus lents s'écornent

Tessiture rance, j'étonne

Les fissures blanches rayonnent

Désir du sang, centaure

Des îles fumantes en or

J'ai fui l'usant des corps

Et puis l'hurlant décor

Est-il urgent d'être mort?