Être un homme

Qu'il est loin le temps de l'espoir

Des promesses, autant de mensonges,

On nous racontait des histoires

D'allégresse, tissu de nos songes.

On rêvait de notre avenir

Prometteur, riche et flamboyant,

Ne reste que des souvenirs

Pleins d'erreurs, l'âme dérivant.

Nous avions confiance en la vie

Nous guidant, chez elle en son sein,

Jusqu'à nous confier sa magie

Son penchant, pour les grands destins.

Mais notre existence est médiocre

Très souvent, grande déception,

Mon imposture a jeté l'encre

Faiblement, d'un récit brouillon.

Ces innombrables lâchetés

Si honteuses, pavent l'horizon,

Et je flêtri à espérer

Piteusement et sans raison.