Existe-t-il ?

Existe – t – il encore des histoires folles ?

Ces histoires qui font courir les hommes

dans les vapeurs d'aube et d'opium,

et lient deux cœurs dans une boussole.

Ces histoires plus puissantes que toutes les drogues,

D'où l'espoir entêté, crée des dogmes .

Elles emplissent les pupilles d'une marée

De larmes et de feu, elles soulèvent des armées.

Existent-ils encore des hommes ?

Prisonniers dans les geôles,

murmurant dans leurs paumes,

les suppliques aux idoles ;

de la boue à leurs pieds

battissent des coupoles,

abjurent leur patrie pour les vénérer.

Ces histoires d'encre sont-elles vraies ?

Les lignes gravées sur nos corps nous laissent-elles jamais en paix ?

Nos pensées ne sont que les récoltes

de rêves insoumis toujours en révolte

L'amour aliène comme il libère,

il ne connaît pas de frontières.

Les règles et les limites,

ne sont pas des lois qui le régissent.

Pourtant j'entends,

l'amour a des jeux et des faux semblant,

il est capricieux et violent.

C'est un fugitif qui évite

le temps, puis te quitte.

L'amour n'est pas innocent

il nécessite d'être prudent.

Il se nourrit et rit de nos élans.

C'est un mathématicien, un savant,

avec nos sens il construit des algorithmes.

Tendresse, désirs ne sont que des variables

où misère, et souffrance sont des résultats implacables.

L'amour est faible et fragile.

Il ne résiste pas aux intempéries.

Méfie-toi si tu te découvres devant lui ;

il t'enlèvera tout, te rendra servile.

Mais je t'aime sans raison, ni permis,

Sans attente, ni envie,

Juste pour voir ton sourire se lever

Sentir en moi le bonheur frissonner.