Expiration

Depuis combien de temps est-il là,

tapi dans les méandres de son esprit ?

Il s'est immiscé sans bruit, sans éclat.

Par sa simple présence indécente,

il jette sur elle, toute entière, un voile d'insignifiance.

Le doute.

Distillant dans le cours de ses pensées brouillées

le poison de la remise en question,

il l'étreint à la gorge, lui vole sa voix,

éteint son âme, souffle sur sa flamme.

Il suffit d'une fissure pour que tombe le mur.

Voilà qu'elle se meurt de l'intérieur,

mais rien ne se voit moins de l'extérieur.

Effacée aux yeux du monde, à jamais transparente,

elle rend les armes. Pose sa plume, sans même une larme.

Il se joue là, le plus discret des drames.

Pas une rature, pas une bavure. Le crime est parfait.

Et la page reste blanche dans le plus grand silence.