F U C K. 21

Elle est pressée par le temps,

Oppressée par la vie,

Ô, quel tentant péché,

Que de céder à l'envie.

Alors elle boit et elle danse,

Et ses hanches, en cadence,

Se déhanchent d'arrogance,

Que vois-je ? L'élégance.

Pourquoi respecter les codes,

Quand il suffit d'écrire,

De croire qu'elle va sentir,

Que je dédis cette ode,

A l'insolence de sa beauté,

L'ardeur de ses passions,

Elle qui rythme ma fierté,

Et mon amour à l'unisson.