Fin de l'autarcie(15)

        Car ils vont mourir. Les hommes. L'homme.

Et l'idée. Après avoir toujours vécu ici, pareil aux

bêtes-noble-grâce à la terre, au soleil, l'homme

partit. L'autarcie enfin liquidée.

C'est un village abandonné.

De loin, par toutes ces ruptures

de forêts claires à obscures

rien ne le laisse deviner.

On n'en voit pas une muraille

debout. En ce fond de vallée

le temps a très bien travaillé

et continue, le temps travaille

à casser un dernier linteau,

la belle pierre sous laquelle

passe l'ombre de ceux et celles...

mais cela cessera bientôt.

Qui parle à ces ruines désertes ?

Une fontaine de mille ans

de note unique qu'en coulant

produit l'eau, dans la vasque verte

cernée d'énormes tilleuls creux

où des chats vacants-don étrange,

je peux les voir-dormaient aux anges,

dormaient, le jour, souvent par deux.

Au mois d'octobre, à dix-huit heures

la nuit tombe. Comme en banlieue.

Je ne sais, naïf, penser mieux

que la vieille fontaine pleure.

Ici, le soir, même le bruit

de l'eau signe la fin de l'homme.

Dans cet endroit entre au prodrome

l'inquiétude des lieux détruits.

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