Fini les banquises.

Mon cœur frissonne et blêmit, les arêtes ne passent pas, le temps n'est plus aux banquises.

Les ours blancs se sont noyés pour rejoindre Berger et ses baleines, partout on cuit, la pasionaria, qui fit l'école buissonnière, est bien vieille maintenant, comme les autres, elle ne se plaint plus des factures de chauffage, enfin les ventilos c'est pas donné non plus.

Macron sur ces vieux jours est devenu écolo, il n'est jamais trop tard, depuis qu'il a enterré Brigitte il enchaîne les conférences, il n'y connaît rien c'est sûr, mais s'il devait vendre sa mère …

Les grands débats il en a connus tant et tant.

Le Front, pardon, Rassemblement National a prospéré pour deux mandats, bof, que dire de plus, le temps n'est plus aux promesses et le bon peuple a oublié de voter depuis des décennies.

Nicolas, François, et les autres ont pris leur quartier à Mayotte, enfin ce qu'il en reste, ils sont devenus sorciers ou marabouts, bien aguerris pour les bobards ils s'en sortent, faut bien le reconnaître.

Manon des sources au brie est devenue chèvre, au pays du fromage fondu.

Mais sans la neige et le froid, la raclette ne fait plus recette, quand on pense que la ferme au mille vaches faisaient scandale un temps, le lait coûte le prix du défunt caviar, et la tome de chèvre a été coulée dans la résine pour les musées estampillés vieille France.

De vignes il n'y a plus, sauf quelques parcelles au pôle nord, et encore, sous serres et perfusion.

On voyage en chameau en Espagne, la côte d'azur commence à Lyon, les montagnes ont fondu comme neige au soleil.

Le Vent du Nord, que chantait l'autre, ne souffle plus, les marchands de glace se frottent les mains, on laisse cuire sur la roche ce qui reste, quelques lézards ou autres reptiles.

Le bronzage intégral est banni, les contrevenants en prennent pour leurs frais et finissent en brochettes.

Les pays du golfe sont ruinés, il y a des limites aux produits dérivés.

Plus de nations, c'est la débrouille !

Aime ton prochain mais oublie les légumes.

Fini le temps des révoltes, plus de farine, plus de pain. Le petit mitron est mort.