Flammes d'adieu.

Tout le monde était là. Assis. Silencieux.
Ils étaient bien habillés. En noir. Tous bien coiffés.
Sybille, elle, s'en foutait. Elle portait un jean noir, un maillot à bretelles couleur sable, ses bottes montantes pourpres. Et son perfecto noir. Celui avec la tête de loup dans le dos. Elle n'avait même pas pris la peine de s'attacher les cheveux.
L'atmosphère semblait froide. Morbide. Comme si le temps lui- même était en deuil.
Elle s'arrêta quelques secondes, le regard fixé sur le bûcher où était disposé le corps de son frère, enseveli dans un simple drap blanc.
Puis elle avança sans hésitation, un blouson en cuir entre ses mains glaciales.
Elle sentait les regards sur son passage. Mieux valait les ignorer. Elle n'avait pas la force de les regarder, de leur parler.
Aujourd'hui, elle disait adieu à Coby.
Arrivée devant lui, son cœur trembla.
"Ne lâche pas. Pas maintenant." Souffla sa voix intérieure.
Elle observait une dernière fois le blouson qu'elle tenait entre ses doigts moites, puis disposa la veste sur torse du défunt. Ils avaient la même, avec le même motif dans le dos. Comme un symbole. Comme s'ils formaient une meute à eux seuls.
Il y avait une torche à côté de l'autel. Sybille l'empoigna, l'alluma à l'aide du briquet qui se trouvait dans sa poche et elle l'enfonça au milieu des rondins de bois.
La jeune femme resta là, immobile, comme morte elle aussi, à contempler le feu faire son oeuvre.
Malgré les différents qu'ils avaient eu, elle voulait offrir à son frère les funérailles d'un soldat.