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Elle s’est assise sur un banc, le regard brouillé par les larmes, le téléphone dans la main.

Une heure plus tôt, la dispute, électrique, idiote, inutile, une histoire de rendez-vous manqué.

Elle était entrée dans la voiture comme une furie, mitraillette à reproches. Lui, drapé dans une colère froide. C’est de ta faute, non de la tienne.

La portière qui claque, même pas un regard en arrière.

Maintenant les pompiers peinent à sortir le corps de la voiture. Il faut qu’ils retrouvent le téléphone qui sonne sans arrêt, ça leur vrille les nerfs.