Gaia

Ne t’en fais pas, le temps ne fait rien à l'’affaire si tenté qu'’il y ait une affaire.

C'’est comme une rage de dent, une morsure de susceptibilité qui déploierait son vaccin pour inoculer une paix universelle. Cette rage dedans qui gronde submergera l’'idéologie des dinosaures qui ne cessent de se renouveler et qui veulent faire perdurer leur ordre établi. Plus fort que le tyrannosaure l'’envie de vie dans un monde de libellules légères comme la plume qui égratigne la virginité de notre conscience, nous attire pour défendre la subtilité de l'’aisance essentielle de notre existence et pour continuer d'’écrire notre histoire afin de libérer la liberté restée à fond de cale dans l’'arche de Noé.

En tous sens, pourquoi la vie devrait-elle avoir un sens ? Le bonheur est-il une faim de soie qui dévoilerait le ruban de notre appétence à trouver une fin à toutes choses qui n'’ont cessé de commencer et attendrait le happy end.

Le parfum du bonheur est une pensée chimérique au goût de violette qui s'’enliane dans les maillons de la grande chaîne de la vie.

La valse du temps est encensée par d’'insensés parchemins oniriques révélant notre peur de l'’ignorance, portée à faux par des exploitants divinatoires encrant à jamais notre soif de connaissance dans les contes de calculateurs qui mal y pensent dans une bienséance qui suit des voix impénétrables pour fin de non-recevoir.

Après tant de déluges et de fins du monde, notre petite planète bleue sans peur résiste à la soif dévastatrice de l'’humanité qui crève de faim sous couverture d'opulences hégémoniques.

Bien après que Gaia se sera envoyée en l’air avec le Râ rédempteur, se perpétuera dans l’'espace la rémanence d'’un écho d’'une bizarrerie en quête de reconnaissance et de terre promise.