Gourmandise honteuse

Les mains sur les yeux, elle fut honteuse.
Un pied, puis l'autre. Le poids du monde sur les épaules. La balance à ses pieds, et ce n'était pas de l'astronomie. Plutôt d'ordre de la gastronomie.
Les muscles tendus. Si dur à supporter, cette masse pesait lourd. Celle affichée désormais dans la lucarne moqueuse l'était bien plus. 

Le chiffre odieux, elle le fuyait. Non, jamais elle ne l'avait aimé. C'était une erreur, une tentation d'un soir. Non, pas lui, pas cet être libidineux. Elle dérapa.
Est-ce l'horreur ? Est-ce la peur ? Assumer le poids. De la rédemption.
Basculant dans le cercle de la gourmandise, les doigts s'écorchant au rideau. Vite, ridiculisée, sauver le peu de dignité, la seule maigreur.

Couvrir le tout. Ample, ne pas serrer. Ne rien dévoiler. Non, absolument rien. Quelle chance possèdes-tu femme effacée. 
Sursaut, retour dans le ventre maternel. Elle se débat et boit la tasse. Curieusement sucrée. Et cette couleur, pourpre. Cela colle, la retient. Un ravisseur à la candeur inconnue. Quelque chose de froid sur la poitrine. 
A la courbe sensuelle. Ne lui résiste pas, c'est inutile. 

Tandis que les larmes coulent, l'amertume qui sied au dessert pastel, elle porte à ses lèvres le nectar de la honte. Grasse et épaisse.