Il est tard

Il est tard,

La nuit avance,

Deux heures moins le quart,

Mais je m'en balance.

Que mon sommeil se barre,

Si c'est à toi qu'je pense.

Et tel Icare,

Mon dos d'ailes se pare,

Et je pars,

Je vole au hasard,

Te rejoindre quelque part,

Le temps d'un rêve bizarre,

Au-delà de la vie et de ses remparts.

Il est tard,

La nuit avance,

Trois heures et quart,

Mais je m'en balance.

Brûler d'amour n'est pas une tare,

Te retrouver une évidence.

Et tel Icare,

Grisé par nos mémoires,

Je repars,

Je vole dans le brouillard,

À chercher ton regard,

Par mille dédales je m'égare,

Mais je ne perds jamais espoir.

Je ne suis qu'un vieillard,

Qui veut mourir ce soir,

T'enlacer sans remparts,

Et ensemble dans un lointain territoire,

Toi et moi de nouveau veiller tard.

2018 © Floriane Aubin

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