Il y a.

Il y ces flaques de larmes par terre. Ces méandres de mélancolie dans le tiroir. Il y a ces envies cachées sous l'oreiller. Il y a ces disputes entres les casseroles. Il y a l'espoir entre la fenêtre et le volet. Il y a des vies volant en éclat dans la baignoire. Il y a la peur dans l'armoire du môme. Il y a ces monstres cachés sous le lit. Il y a tous ces sourires dans le miroir de la salle de bain. Il y a ces mots doux se traînant sur le carrelage. Il y a toutes ces mains avides de tendresse sur le canapé. Il y a ces injures face à la télévision. Il y a ces regards brillants devant le pommier dans le jardin. Il y a cette force engloutie dans la cave. Il y a l'amour perdu entre le papier toilette et le lavabo. Il y a le sarcasme de cet homme sous alcool enfoui dans sa bouteille de whisky. Il y a les hurlements de cette femme abattue par cette fâcheuse nouvelle devant la table de la cuisine. Il y a ces caprices d'enfants dans les rayons des supermarchés. Il y a la vie grouillant sur le pavé des rues.