Ink.

La partition est écrite, l'encre de chine encore humide, la plume d'oie presque sèche.

L'homme érudit presse le papier buvard sur ses notes toujours envolées en flèches.

S'empressant de compresser ses idées dans une chemise cartonnée d'une ficelle revêche,

Des phrases musicales s'en évadent déjà en des idées complexes, des semences sèches.

Les pensées, les idées comme l'eau et l'encre, coulent toujours du haut vers le bas.

Elles abreuvent ainsi les petits qui, du bas de leurs points de vue, en font des débats.

C'est ainsi que va le monde des humains, qui assoiffé de croyances, se perd et se débat.

Puis il se saisit de sa plume d'oie et des droits, espérant réécrire à l'infini la partition du Saba.

Qu'il est lourd à porter ce mot … Liberté !