Je est un con

Junkies aux âmes bousillées par les aurores crépusculaires, ils s'explosent en milliard de fragments funambules dans l'insomnie du monde, les rêves coincés dans la toile de leurs draps. Noctambules perdant la boule, névrosés ordinaires qui chantent la complainte des caïds. Des sourires édentés, des sourires en sang, sur un squelette en papier. Des mutismes bandants au sexe déchiqueté par une violence prude dans le bouleversement cinglant d'un requiem. Gueules d'artistes, révoltés innocents, un couteau en plastique coincé entre leurs dents, profondément endormis dans le divan des idoles.