je n'ai jamais aimé les yeux bleus

je n'ai jamais aimé les yeux bleus. Pourtant j'aimais les tiens. Se dessinait dans leur transparence mon visage en facettes. Je penchais vers toi et mes contours se distordaient jusqu'à plonger dans ta profondeur. Tu me laissais nager dans le silence de ta bouche et tu m'offrais ta main. Toujours. Tu dessinais des lettres sur la buée de la vitre, transpireuse de notre fièvre et je devais saisir. Entre tes doigts se roulaient tes contradictions. Tu portais tout mon poids sur ta phalange et il me semblait mourir chaque fois que tu portais le métal à ta bouche. Te semblait-il trop lourd quand je ne demandais rien?

Je n'ai jamais aimé ton prénom. J'en ai pourtant aimé la brûlure sur ma peau. Il est resté quelque part dans le cri avalé, dans le fond de ma gorge. Il n'est jamais sorti. Je garde ton écho dans mes veines hermétiques, et l'air qui habillait la pièce. Indochine.

Je t'ai écrit une chanson. Mais tu n'étais plus là. Je ne sais pas si les fantômes écoutent de la musique...