Jour

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Elle sait. Elle le sent. C'est une impression froide. Un pincement qui ralentit le cœur dans la rue. Quelque chose qui brise la respiration. L'air. Il y a. Une résistance. Ça alourdit la viande autour des os. Ça plie les organes dans le ventre. C'est surtout quand elle entend le cliquetis grinçant dans les trous des escaliers. Et les ficelles noires qui sortent avec des mouvements d'agonie. Il y a un qui-vive constant. Une vigilance de rétroviseur dans le reflet des fenêtres.

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