La boîte (crânienne) à musique

Sons des cordes,

Les violons mordent, 

Les lignes de la portée,

Rien de bien sensé,

Si les sons sonnent souvent,

Dans ma boîte crânienne à musique,

C'est que depuis longtemps,

Rien n'est plus unique,

Que ces étranges moments,

Et ces rêves utopiques,

Des percussions frappées, 

Et des cordes pincées, 

Sensibles, et s'accordent,

A mon coeur qui déborde