La feuille buvard.

"De tes cheveux gorgés de soleil, tes boucles scintillent.

D'une élégance sans pareil, toujours tu t'habilles. 

J'aime t'imaginer en reine, déesse au Palatin.

Et le vert de ta veste draine ma vue le matin.

Loin d'être timide et freiné, j'affiche ceci,

Pour que l'on puisse s'imaginer ta mine jolie."

Placardés sur les murs de la faculté, les quelques vers font mouche et la personne ciblée l'arrache d'un trait. En trombe elle dévale les escaliers, entre dans une salle et plaque la feuille froissée avec fracas sur une table. D'un gobelet du café se renverse sur la page. « T'as quel âge pour faire des trucs pareils ? » lance-t-elle, en reprenant son souffle. Lui, inspecte la feuille mouillée où l'encre et le café ont fusionné.  « C'est quoi ça ? C'est illisible. » Rétorque-t-il, l'air innocent. « Te fous pas de moi, y en a sur tous les murs ! » insiste-t-elle. Sa voix raisonne dans la pièce vide et dans le crâne du type. Pour lui c'est une cantate amère clamant la fin de ce qui n'a jamais commencé. « Ok, c'est de moi. » Fait-il d'une voix blasée. « Comment t'as deviné ? » poursuit-il, sur le même ton. « Va retirer toutes les autres, ne me parle plus. » répond-elle, calmée. Il souffle et sort de la salle, la feuille buvard à la main. « Pour qui elle se prend ? » marmonne-t-il en sortant du bâtiment une fois la besogne terminée. Il allume sa cigarette, et tente de déchiffrer son exemplaire imbibé de café. Entre les lignes l'encre coule, se pose sur les mots et forme de nouvelles lettres. La cigarette lui tombe des lèvres à la relecture.

"De tes cheveux noirs couleurs de jais, me parvient la nuit.

Je m'imagine dans son vent frais, les muscles transis 

Face à ton sourire de harpie, qui soudain m'effraie.

Je me noie dans mon vin pour l'oubli. Va hideuse orfraie !

A jamais, quitte mes souvenirs !  Tombes dans le vide,

Car je ne peux plus soutenir ton air morbide."