. La feuille de salade.

-   Je vais te faire plaisir Pétula, lui dit-il, en lui apportant la soucoupe.

   Sur la soucoupe s'offrait impudique son ventre vert offert à la concupiscence qu'il souhaitait susciter, une jolie et tendre feuille de salade, aussi fine qu'une feuille de papier à cigarette.

   Elle le regarda, effarée.

-   Elle ne peut te faire de mal, tu ne prendras pas l'ombre de l'ombre d'un microgramme.

-   Mais comment, comment peux-tu me faire une proposition aussi monstrueuse, répliqua t-elle du haut de son mètre soixante huit, le fixant de ses yeux exorbités, d'anorexique, à fleur de tête.

-   Mais enfin !

-   Mais enfin quoi, suis-une dégénérée, suis-je une barbare au point que tu puisses imaginer oui l'ombre de l'ombre d'un instant que mes dents  assassinent, broient, mâchent cette petite ferveur de la nature.

    Alors, il laissa tomber la soucoupe qui se brisa en mille éclats sur le carreau, laissant la petite feuille au ventre vert et tendre offert qui se recroquevilla soudain, gisant là, bête et ridicule, tandis que ricanait aux aguets dans son coin la poubelle vorace bouffie des vomis de Pétula l'anorexique.

    Il contempla le désastre, il fixa Pétula, et il siffla l'âme déchirée :

   -   Alors crève !

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