La fleur de crème

La fleur de crème vit son accroissement dans le charnelle couloir d'une rue

Où, façade et sol s'embrassent à la vue des passants, ne laissant ainsi pour cadeau

Que de l'ombre à cette fleur du printemps, qui, habituée à ce triste bandeau

Sur ses pétales, n'y voit que le reflet métal du métro défendu.

Elle s'immisce donc entre les pierres, les pavés et ne cherche plus à se satisfaire

De l'éclair de beauté, la médecine naturel des fleurs de l'été, qui captivant

Tous rayons, laisse à un peintre divin le travail de leurs corps céans

Et préfère s'oublier dans la pâleur des marches sans vies d'une rue à parfaire.

Un soir d'octobre, l'orbe d'une subsistance se laisse détacher de la sculpture

Du squelette végétale, et vient effriter l'obsolète matière de sa fibre en conclusion.

Voici sonné l'heure de l'automne. Voici l'heure de sa pénitence, de sa décomposition.

Le manteau d'hiver est là, la fleur de crème n'est plus. Elle n'est qu'engrais, sédiments

Substances sans histoires, sans passions. Ne lui reste ainsi que le sentiment de la dérision

De la stupéfaction de sa mort sans regret ou ne figure que l'ombre de son érosion.

                                                                                             Bodin  Quentin