la flûte n'était pas blanche

La scène se passe dans un appartement parisien.

Un jeune homme, pensif,

est assis sur son lit, défait.

Des rats, perdus dans le drap, blanc,

ou à terre,

dorment.

Une flûte, sur le plancher, se tait.

Un papier peint, bourgeois, colore la scène en noir et blanc.

Le jeune homme, blanc, semble soucieux.

Ses rats ne dorment pas : ils sont morts.

La flûte le sait.

Le papier peint raconte.

Le jeune homme est un criminel. Tapi dans la lumière, il observe le drapé mortuaire. Sa pureté est en sueur : son art a tué. Les rats agonisent et tombent dans l’ombre. L’arme est à terre, intacte. Le criminel, impassible, immobile dans le remord, sait qu’on vient le chercher.

Il attend.