La mine.

Ma muse, ta magie modèle dans la moiteur mille morceaux de mon âme.
Mérite-t-on, nous mortels, les merveilleuses marques de ton amour?
Là où se massent les moutons par millions, où la monnaie est maîtresse, où la mort elle-même est synonyme de marge immédiate?
Les mots des marchands, ces mythomanes de métier, nous intiment malicieusement de toute la semaine trimer, pour le samedi se mobiliser dans leurs magasins.
Les ministres, dans leurs manoirs meublés avec domestiques pour le ménage, se moquent de la masse, donc pas mieux. Les médecins qui nous veulent malades, même les moines sont mercantiles...
Dans ce monde, ta lumière est un météore au milieu de la mer, une montagne surmontant une mine, là où se ramasse, à la main, miette par miette, le précieux métal...